La Granja. Solaz y beso.

Está muy cerca de mí. Apenas a veinte minutos de mi casa.
Y voy a contaros de sus calles de historia callada, de sus adoquines redondos y suaves, de sus tejados a la segoviana, el verdín y el ladrillo, la nieve y las hojas amplias de los castaños.
Allí viven dos amigos muy especiales, a ritmo de teclado, letra y papel, paseo, pedaleo y hospitalidad hermosas.
Son dos amigos de esos que, se suele decir, pueden contarse con los dedos de una mano. Amigos en toda la extensión de la palabra. Amables, amados. Ir a La Granja es ir a su lado. Y el día en que ellos se marchen a otro lugar, dejarán tras de sí algo de sus siluetas en el real siyio.
Y son ellos, sus ojos, los que nos han guiado por las veredas tranquilas del Jardín, cerca de los corzos, las sombras sedosas de los parques y las cuestas de tierra que llegan al mar, arriba, donde aún resuena en la imaginación alguna que otra naumaquia.
Y son sus pasos los que nos han acompañado a las bodegas y fundición y campanarios, donde se refunden los usos y puedes encontrar un rico vino acompañado de generosas raciones de lomo y chorizo a la olla. Y judiones, propios, únicos, sabrosos.
El invierno es rasante, se te abraza a los tobillos y asciende gradual, sale por tu aliento. Las calles se desnudan de gente, caminas vadeando copos acumulados hasta el medio metro, y los tejados se visten, allá arriba, hasta ser irreconocibles. El chorro, la catarata que se vislumbra ya desde algún prado, se congela en el aire. Todo el pueblo descansa. Las fuentes son espejos a los que se asoman estatuas de bronce, y el diseño de los jardines del palacio es, ahora, claro, definido, sin adornos. Es entonces cuando la tierra cruje bajo el paseo solitario y los cafetines se llenan de bufandas, paraguas y voces reencontradas. Y estamos casi solos. El invierno en La Granja es un vestido blanco y azul, con una gran pluma en un sombrero: el penacho de humo de la Fábrica de vidrio, que no descansa.
Y es en invierno cuando es un placer acercarse al Pontón que hay en la entrada, un remanso que es playa y lago, espejo y aventura por cruzar.
Pero mi época favorita es la primavera, y si os pudiera describir la variedad de colores, olores, luces y sombras que pueblan este sitio cuando llegan marzo o abril...
Hablar de un viaje a esta casa es hablar de mil viajes hacia mis amigos, Iñaki, Cris.

Gracias por estar siempre ahí, sea cual sea el tiempo y el lugar.



La Granja. Peace and kisses.

It is much next to me. Scarcely at twenty minutes of my house. And I am going to tell you from those streets of quiet History, from those round and soft paving stones, from those typical segovian roofs, the verdigris and the brick, the snow and the wide sheets of the chestnut-trees. There, two very special friends live, to rhythm of keyboard, letter and role, walks, pedal and beautiful hospitality.

They are two friends of those that, one usually says, they can be provided with the fingers of a hand. Friends in the whole extension of the word. Kind, dear. To go to La Granja is to go next to you. And the day in which they leave to another place, they will leave after them something of their silhouettes in the real place. And it is their eyes, which have guided us for the calm footpaths of the Garden, next to the roebucks, the silky shades of the parks and the slopes of ground that come to the “sea”, where it still resounds in our imagination in some naumaquia. And it is their steps those that have accompanied us on the wine vaults and smelting and belfries, where the uses are re-melted and you can find a rich accompanied wine of generous rations of lomo y chorizo a la olla. And judiones, wow!, the only, tasty.

The winter is rasante, you are embraced to the ankles and it climbs gradually, goes out for your breath. The streets undress of the people, you walk wading flakes accumulated up to the half meter, and the roofs dress themselves, there above, up to being unrecognizable. The jet, the watterfall that is already glimpsed from some meadow, freezes in the air.

The fountains are mirrors where the bronze statues have a look, and the design of the gardens of the palace is, now, clear, definite, without adornments. It is then when the ground rattles under the solitary walk and the cafetines are filled with scarves, umbrellas and voices. And we are almost alone. The winter in La Granja is a white and blue dress, with a big pen in a hat: the tuft of smoke of the Glass factory, which does not rest.

And it is in winter when it is a pleasure to approach the Pontoon that exists in the entry, an isolated area that is flat and a lake, mirror and adventure for crossing. But my favorite epoch is the spring, and if I could describe you the variety of colors, smells, lights and shades that populate this place when comes March or April... To speak about a trip to this place is to speak about thousand trips towards my friends, Iñaki, Cris. Thanks for being always there...