Hojas a barlovento

“Que sea una palabra
llena de palabras...
quizás...
Ombú”

" Let it be a word full of words ... perhaps... Ombú ".

I'm trying to translate each post to english, from theese last to the first I wrote.
Be patient, please, because it's twelve years without writing in english, and sometimes I have to recurre to a traductor, which, urgh, I'm learning to use slowly. Meanwhile ...this is a short story I sent to a contest. It got a 20th place between 300 others. Great incentive, I say...

And it is, also, something very special I wanted to write for my father.

Wherever, whenever and however you are, over the seas, already at the Sea of the Seaweeds, I love you.
S.

A cubierto

Era un bardo. Alto, flacucho y soñador. Y su voz era diáfana.
Afinó unos segundos su arpa mientras aprovechaba el calor del hogar en la humilde casita de pescadores. Sus ojos paseaban pensativos por las caras expectantes de sus anfitriones. Un viejo marino retorcido como un árbol demasiado tiempo expuesto al aire del mar, una mujer que a fuerza de tener hijos y perderlos en las olas se había hecho toda ojos y en su mirada ya se sentía la resaca de la vida. Y una niña pequeña callada, quieta, vestida como un muchacho y con ansias de navegar.
El arpista rasgueó suavemente las cuerdas, tomó un sorbo de fuerte vino, y llamó a su voz.


“Esta es la historia de un viaje, de un descubrimiento y de una leyenda. Esta es la Historia de Hojatierna y los navegantes de árboles vivos. Es la Historia de un principio y un fin”.



Principio y fin.

La niña se aferró al tronco del gran roble. No con los dedos, que sí estaban engarfiados buscando desesperadamente un hueco en el que enterrarse. No con el menudo cuerpo, que sí estaba, empapado, entumecido y tembloroso, completamente doblado en una curva imposible.
Con todo su pequeño ser. Se aferraba con cada fibra de pensamiento, con cada nervio deshilachado. Su mente vagaba aterrorizada entre espasmos de lucidez.
Y la oscuridad se cernía sobre ella. Fuera y dentro.
Y a través de sus dedos llegaba el dolor. A través de su cuerpo, la consciencia. A su mente...a su mente llegó la voz.
“Ya ha pasado todo, Hojatierna. Cierra tus ojos y mírame”.
Y la niña cerró sus ojos. Y vio negrura. Y en el centro de la negrura, lejos, cerca, un roble esbelto de plateadas hojas. Que la llamaba.
Abrió los ojos.
Y el roble había sido hendido por un rayo letal. Sus ramas timoneras pendían lacias tras él.
El mundo había sido lavado. Borrado. Y rehecho.
Y en esa negrura limpia y suave oculta tras los párpados ya no estaba él. Sólo el eco de su voz y una figura neblinosa.

El rayo que azota en alta mar siempre lo hace dos veces.

Yacía en el pañol, abrazada por dos ramas leves, un pequeño contacto. Y todo ardía.
El sol estaba justo encima de ella, curioseando, secando y nada más.
“Ya ha pasado todo, Hojatierna. Cierra tus ojos y mírame”.
Y miró. Estaba sola en el barco vivo. Ante ella, el mundo se curvaba en honduras derramadas de agua en calma. Tras ella, el árbol Nadir. El roble que hacía las veces de mástil y timón del hermoso árbol vivo, el Apagapenol.
Y sin mirar supo que el tronco grisáceo había muerto. Y dentro reposaba, sereno, su padre, su patrón, su maestro.
Y el árbol, a pesar de todo, vivía aún.
El sol se acostó donde moría el cielo. Estaba seca, pero tenía frío. Y sin saber por qué, mordió la varilla que extremaba la rama más cercana a su boca. Y bebió. Luego ya no pudo abrir los ojos.
Nadir estaba ondeando las hojas en su dirección, invitándola a sentarse con él y con la figura que, sonriente, era su padre.
“Ahora tú serás el navegante del barco Apagapenol. Ven, aprende”.
Aprendió.
En una sucesión imposible de memorias, Hojatierna supo de su no existencia, un punto inmóvil en el universo del útero. Y creció. Y nació. Cada mirada, cada palabra, salieron a la luz de su recuerdo. Hojatierna. Su padre abrazándola. Su madre meciéndola. Nadir. Su casa viva y flotante. Su madre andando sobre las hojas danzantes de los Sargazos. Volviéndose. Diciendo con los ojos adiós. Y años de sal y de aire nuevo y caliente. Y su padre, Raíz, uniendo su mente al roble callado. Y cómo los brazos crecían, aprendían a trepar, a escapar del mundo extraño de un adulto solitario. Y cómo las piernas sentían la ingravidez de un corto vuelo entre hojas henchidas como una vela balón. Nadar, pececillo, limpiando de restos voraces las raíces remeras del roble y sentir cosquillas en el paladar. Dejarse guiar por los largos timones en un sueño de estelas espumosas, su cuerpo una hoja más. La dicha de navegar sin rumbo ni concierto, sólo navegar.
Y el rayo que hiere y rompe, la luz que acuchilla , que hiende. El trueno que enmudece alaridos. De pronto enemigo el amigo mar. Algo se rompe dentro, al fondo, algo se va de su sangre. Aferrarse al tronco de plata, querer en él entrar. Y no hay hueco tranquilo, no hay palabras de ánimo, ni ronroneo de hojas. Y no hay brazos de padre, ojos de madre, raíces de dulce savia ni ayuda en su solaz.
Sólo queda su pobre esperanza de ser tronco, raíces y ramas. Entonces lo ve. Vacía, se llena. Llena se entrega. Hay algo nuevo en su interior. Y algo tan viejo como el primer roble marinero y el primer navegante del Apagapenol. Luciérnagas de memoria aún rondan su cuerpo.
Vuelo de segundos, entre la febril búsqueda de un punto de apoyo, la niña regresó a la vida.
Debía navegar hacia Bahía Aplacerado.
Con la mente de su padre, Raíz. Y el cuerpo negro de un roble agonizante.
Sus pies ya sabían donde pisar, sus manos dónde descansar, y descendió a las raíces flotantes del gigante arbóreo. Frente con frente, señaló el rumbo a Nadir. Con las manos dulcemente olvidadas en la corteza, expulsó de sí misma la voluntad de avanzar.
Era una niña, sólo una niña. Sobrevivir.
Tras un leve temblor lleno de silencioso entendimiento, el Apagapenol corrigió su rumbo, orientó sus hojas y avanzó.

Sobrevivir.


Sintiendo

En Bahía Aplacerado dos arboladuras se mecían suavemente con las ramas entretejidas, dejando que el sol las secara. A su alrededor flotaba toda una balsa de ramitas quebradas, como pequeños junquillos con su vela mayor henchida. Y astillas peligrosas que giraban locamente sin objeto. Restos de conciencia viva que acabarían por hundirse en el lecho del mar.
El lugar no haría honor a su nombre hasta que sus aguas fueran cristalinas de nuevo. Y eso no sucedería hasta que el último de los barcos llegara a casa tras la larga y tormentosa noche.
Mientras la gran Baluma consolaba al joven Barbiquejo con ramas y raíces, avanzaba la mañana. Sus navegantes, ambos en la orilla, muy cerca, muy tensos, clavaban la mirada en el horizonte.
El muchacho, Pruno, electrizado por la ansiedad, se tironeaba la larga trenza. Su compañera, Baya Mar Adentro, curtida en muchas tormentas, esperaba sus preguntas envuelta en una especie de gran vacío interior. Raíz ya no estaba, ella ya lo sabía. Y Hojatierna debía regresar.
-Esperemos un poco más, Pruno, hemos acordado reunirnos siempre aquí tras una tormenta tan dañina como la de anoche. Y esperaremos aquí lo que haga falta. No, espera, déjame acabar. Tu mástil mayor está agotado, ha perdido sus reservas de agua dulce y mira cuántas astillas rodean a nuestro barcos. Hasta que no estéis recuperados ambos, no os vamos a dar permiso para zarpar. Ten paciencia, hijo. Mira, a estribor asoman Hojas. Por la altura, yo diría que es la mayor del Briol.
Antes de que la entristecida mujer acabara de hablar, tanto el Barbiquejo como el Baluma comenzaron a agitar sus ramas y ondear sus raíces en dirección a la nueva arboladura. Llamándola, recibiéndola, saludándola.
Instantáneamente, el gran abeto del Briol corrigió su rumbo hacia la pequeña ensenada donde le esperaban. El movimiento de sus hojas era alegre, y el color plateado de su casco indicaba una gran emoción. En lo más alto de su mayor, su navegante agitaba una gran vara desnuda. Se trataba de Espora, el patriarca de los navegantes de las arboladuras vivas.
Tras el Briol, en rápida sucesión, fueron apareciendo las Hojas del Pantoque, el Sampán y el Tormentín, todos más pequeños que el primero, pero no más lentos ni en sus saludos ni en su velocidad.
Y todos traían la misma noticia: “Ella abrió los ojos. Ella miró. Ya llegan, ya avanzan. Nadir ondea una sola mano. Raíz...murió.”
Cada árbol traía sus astillas, sus miedos, su alivio, el recuerdo de una travesía truncada.
Y el dolor. Pronto, sabían, su rumbo sería una línea recta al Mar de los Sargazos.
Mientras, debían decidir quién haría de ancla del Apagapenol en la Búsqueda de un nuevo Nadir para Hojatierna. El agua misma traía en sus ondas la voluntad de la pequeña por llegar.
No había terminado el día cuando, primero una voz, luego otras, no todas humanas, saludaron la llegada del quebrado Apagapenol.

“Nadir ya es más que Nadir. Hay Hojas a barlovento.”


Concierto

Y Hojatierna vuelve a ser sólo una niña, trepa por el tembloroso timón hacia los brazos de su abuela. Y Baya la recibe y comparte su silencio.

Ya de noche, proas con proas, la estrella de árboles sintientes, con Apagapenol en su centro, recitan sus historias de nuevo. Y uno a uno, cada navegante, sube a su pañol. Son las hojas las que hablan, son las ramas las que susurran, las raíces las que danzan. El alma de Raíz abarca los silencios y los transforma. Frentes con frentes, pieles y cortezas, el Cónclave llega a una decisión.
-Hojatierna, circunvalando las crestas del Mar Arisco, llegarás a una pequeña ensenada. Allí nació al mar Nadir. -Espora habla despacio, esparce su querencia en ondas de comprensión. Pero es un hombre acostumbrado a navegar en solitario. La niña recuerda otra voz.
Y la imagen de un esbelto roble de tronco plateado deslumbra internamente a la pequeña.
-Poco antes de llegar debéis llamar a su vástago. –Baya mueve su aliento hacia las manos de Nadir. Un crepitar incipiente sacude al viejo árbol.
Y un borroso y húmedo bosque centellea tras el roble de su mente.
-Llevarás un Ancla contigo. Que avance las hojas un voluntario.
Humilde y sencillo, le roza Pruno con las ramas de Barbiquejo una amura al Apagapenol.
-Yo seré tu ancla.
“Yo seré tu timón”.

Y algo se mueve en la más oscura de las simas.

-El sauce se mueve rápido y su navegante maldito busca otro mástil, igual que tú.-La mujer que dice esto no es la dulce Baya. Es la madre enfurecida, la esposa dañada.
-Hojatierna, mi pequeña niña, cuídate de él.

Y algo se mueve en la más oscura de las simas. Ascendiendo hacia la luz.

Y alguien siente nacer la curiosidad dentro de sí.


Mar adentro

Fue un hermoso sauce de lisas varas adornadas con vanidosa languidez. Y supo de la dicha. No creció solo.
Es un sarmiento doblegado a la mente exiliada de un hombre, raíces y ramas igualmente retorcidas.
Manejado el amor con rencor. Se llamaba Roncero, pero lo ha olvidado.
Y el hombre que escupe su alma hacia delante, frente quemante y corteza lacerada, se llamaba Portulano a sí mismo. Siempre lo recordarán los demás como al Expulsado.
El mar atrajo al rayo. Dos veces Roncero lo besó. Y saboreó en la muerte cercana el calor del alivio.
Se equivocó.
Portulano no descansaría hasta conseguir un nuevo Nadir. Y la fuerza del odio retorció los hilos internos del árbol. Ya sin hojas, sólo látigos. Pero vivió.

Hay una gran sombra esperando.
De una sombra nace algo esperado.


Búsqueda

Pruno de Aguas Vivas es un joven muy locuaz. Hojatierna, piel morena, pelo de trigo, sabe escuchar. Trabados van sus árboles, por ramas y raíces mientras silban las hojas y las millas quedan atrás. Cada uno en su pañol . Una mano distraída acariciando un dedo de madera.
El abrego empuja suavemente a ambas arboladuras en dirección noreste, rumbo a Mar Arisco. Pero el mar es un gran espejo aborregado, no hay Hojas en la mar.
El roble esbelto está más cerca. Hojatierna se deja llamar. La voz de Pruno se diluye en un silbido de hojas que saludan, canon tierno de arrullos para la pequeña. Y Raíz susurra en su oido...Sus párpados pesan...
“Hola, obenquillo, veo que te apetece hablar...”
Era un hombre con piel de corteza, ojos hundidos de mirar más allá, manos nudosas, con las palmas secas y calientes, extrañamente tiernas, cuidadosas al tocar. No hablaba mucho, miraba bien. Y se placía en el silencio compartido de su árbol amigo al navegar. Sin embargo, se le rompía fácil la sonrisa al encontrar algún delfín cercano, o cuando se veía salpicado por el sifón de una ballena curiosa. Era un hombre tranquilo, un poco triste, un gran capitán.
“Voy a contarte algo, de una vez...Era de noche y ayudaba a Nadir a desengancharse de una malla de sarmientos flotantes. Estaba un poco cansado y me quedé dormido en una raíz del timón. Me gusta dormir en abierto, con las estrellas de colcha y espejo. Y de pronto sentí un bofetón. Al incorporarme no había nada. Nadir estaba dormido, callado, quieto. De pronto pensé en alguna traviesa sirena, Neptuno enfadado, qué se yo...Tenía la cara mojada, me había sobresaltado tanto que ya no podía volver a dormir. Y recibí otra bofetada húmeda. Sentía ofuscación. Me decía ¿qué has hecho?¿qué has olvidado?¿por qué?.
Y sabes, Nadir empezó a reírse, exactamente como ahora al recordarlo.”
El padre se acaricia el mentón, recordando su sorpresa. Hojatierna sonríe. Siempre le gustó el suave pelo de su barba encanecida, el bigote, bromear dándole un suave tirón.
“¿qué era, padre?”
Y el hombre mira a su hija muy adentro, absorbe el timbre de una voz interna nueva, más madura, ya crecida, más cercana. La primera voz que ella le regala en su interior.
“Era un pez volador. Solamente un pez volador”.
Hay un segundo de silencio. Luego, el roble, el padre, la hija, se dejan llevar por una risa nueva y sana. Es un río desbordado el que limpia los caminos que aun quedan por cruzar.
Y Hojatierna cruza ese camino, lo recorre, lo acaba.
Hay un roble esbelto acompañado por dos figuras de nítida realidad. Y esas dos figuras, al fin, son una en la corteza de Nadir. Profundo es el calor de su encuentro. Lejanos quedan el miedo y la soledad.


Abarloados

Las raíces de Apagapenol y Barbiquejo se agitaban en espasmos de rabia. Había ira en las lanzadas, en el remo había un oscuro limo fétido y pegajoso.
Catapultada, confundida, Hojatierna posa su mano en las ramas, pregunta, solloza.
Pruno maldice y se zambulle, su mástil se agita, las aguas espumean.
La sombra que les atenaza inunda sus mentes, los árboles enloquecen, caen las hojas.
A través de las aguas llega una risa rota, esperpéntica, desquiciada. No hay Hojas a sotavento, no hay rastro de arboladuras...sin embargo, Nadir se acalla. La bruma les rodea y se espesa por momentos.
“Retén el aliento, mira hacia dentro, encuentra el aullido, concentra tus fuerzas.
Déjalo salir. Abrázate a mí”.
Y la niña obedece. Y el mar tiembla entero. La risa enmudece. El limo se aclara.
Hay sol de nuevo. De nuevo.
A muchas millas de distancia Baya cierra los ojos, cierra las manos, cierra la mente.
Retiene el aliento, busca y encuentra. Lo deja salir.
Junto a Baya, Espora se abraza a un remo, la raíz se estremece, lanzada al agua expele un ronco murmullo cargado de amenazas.

A seis millas de la costa brumosa y acantilada, una arboladura giraba enloquecida. Justo debajo de ella, la sima abisal.

Cerca, arriba, un bosque se mueve.


Abismado

Algo le había despertado, algo viejo, casi tan viejo como el mundo. Una pequeña vibración se extendía desde sus tentáculos hacia dentro, le quemaba, le exigía moverse, deslizarse de nuevo hacia la luz, la odiada luz del ojo que no tiene velos.
Y un estremecimiento empezó a nacer y pulsar desde su aún adormilado cerebro.
Con una furia que le regocijaba, por lo extraordinaria, bienvenida, el gran monstruo cambió de color. Y el fondo de un negro imposible perdió la capa de arena que cubría a la bestia.
Estrellas de concentrada luminosidad se extendieron hasta los palpos. Cada ventosa estirándose y contrayéndose en anticipada ansiedad.

Y las olas crecen, el agua sabe.

Roncero tiembla. El único que ríe es un hombre desesperado a bordo de un árbol requemado y por el rayo, hendido.
Fustigado, acosado, perseguido, el viejo sauce obedece y llama al nuevo Nadir. Extiende sus agotadas raíces, sus remos, sus ramas, y los aúna en la vieja canción que habla de agua eterna, de aire querido, de sueños y de sal. Canta a la libertad de ser dos y ser uno, canta al anhelo de un buen compañero.
Pero la canción le transporta más allá de sí mismo, y también canta el dolor, el desamparo, el odio y el fuego. Canta la decepción, el terror y el miedo. Y habla del navegante que le ha poseído. Y habla de la locura y la enfermedad que le está matando. Habla de destrucción, de muerte, de invierno en el alma drenada.
Y susurra al aire y al mar, por fuera, por dentro. Llora. El sauce llora, gime con su última savia verde.
Y canta la risa atroz, ondea en su voz la muerte segura que le promete el Gran Viejo.
Y se despide de todos y cada uno de sus viejos compañeros, ahora el canto hermoso anhelo.
Y ya no llama a ningún Nadir.

Ya no canta. Sólo gira y espera, gira y espera. Ha recordado. Y su recuerdo prende en su savia una luz diminuta de esperanza.

Se llamaba Roncero.

Y el limo le alcanza, pestilente, áspero, artero.

El viejo Horror tiene fino el oído. La maldad que destila la locura espolea su hambre acumulada. Casi ya al alcance de sus ventosas están los antiguos enemigos. Las mentes abrazadas de navegantes y árboles marinos son un manjar que acrecenta su ansia.

Espesa, su esencia se extiende hacia la superficie, parte en forma de tinta y limo, parte en forma de odio atemporal.
De un principio que es un fin.

Desde el agua y el aire, desde las oscuras esquinas de niebla, cada una de las arboladuras recibió el canto de Roncero.
Y su agonía mientras era presa de la desesperación.
Y su anhelo hecho onda.
También Hojatierna, también Nadir, y Pruno en el Barbiquejo.
Imposible no estremecerse ante tal canto.
En los profundos y antiguos bosques de la Costa Brumosa, lo oyó un roble también llamado Nadir. Lento, antiguo, con rumores de foresta, aquilatado por el canto que jamás esperaba ya oír, se acercaba al balcón de una ensenada pequeña.

En un esfuerzo titánico Pruno, Hojatierna, Nadir y el mástil del Barbiquejo han unido sus mentes, han dejado escapar de ellas su aliento, su aire, su empuje. Las brumas obedecen, el viento ayuda, las raíces se mueven libremente otra vez.
Delante de ellos, un torbellino de oscuridad se está tragando a Roncero. Y les golpea el eco mental de la inmensidad de la bestia que espera saciar un hambre de milenios.

Es demasiado. Hojatierna ha perdido casi todo lo que pudiera preservar su inocencia de niña marina.
Y en su mente se alojan dos mentes más.
De su espíritu estirado hasta el límite, a punto de deshacerse en jirones, nace una rabia, un temor y una fuerza indomeñables.
Hasta el último de sus nervios ha sido sacudido por el canto del sauce. Había amor en ese sonido quebrado.
Y odio en la risa que lo acompañaba.

Y la pequeña cierra el mundo en sus puertas y ve.

Ve a su madre asintiendo.
Ve a su padre sereno.
Ve a Baya, a Espora, ve a Pruno, ve a un Nadir satisfecho.

Y ve que donde yacían Otros su Sueño Azul, ahora hay caras plenas de tranquila espectación.

Así, se acaba la espera.

Su mirada los abarca, los abraza, los consume, los respira.
Los libera. Hace una llamada.

El Mar de los Sargazos envuelve la vida y la muerte, atesora, confiere poderes.
Y si es necesario, si es llamado, acude.
El mundo puede perder algo de su Luz, pero no debe perderla toda. Y la Oscuridad Abisal acecha.

La llamada ha sido hecha. Y ha sido escuchada.

Y ya no hay Roncero, ni hay risas desquiciadas. Ya no hay bestia ni hay limo.

Tampoco hay Barbiquejo, Apagapenol, no hay viejo y moribundo Nadir.

Sólo hay un mar en calma lleno de sargazos.
Y en la orilla, un roble callado, espectador.

Una de sus raíces toca el agua. Y su canto se eleva allende las almas.

Y su canto abarca espesuras de tiernos brotes marineros, y su canto devuelve los sargazos a su Mar.
En su canto abraza el anhelo imposible de ser marinero, de ser árbol vivo surcando libre la mar.
Las olas crecen, el agua sabe.
Del lejano Mar que es fuente de vida y es cementerio,
Canta que por siempre será ahora Guardián, Ancla del Alma y Timón del Tiempo.
La Oscuridad sumergida dentro.

Por último, en un susurro, canta suave, ya casi en silencio,


“Soy Nadir. Y Raíz. Y Pruno. Y su mástil, Jareta. Soy Roncero, Barbiquejo, Apagapenol.
Y sí, también soy una dulce niña llamada Hojatierna”.

A descubierto


Tras el último rasgueo de las cuerdas, El ministril guarda su arpa, bebe otro sorbo de fuerte vino, y abandona la vieja casa pescadora.

Pero antes de emprender su camino, se apoya brevemente en un viejo roble a la orilla del mar. En su mente, antes que en su memoria, siente unas palabras suavemente susurradas.

“Soy Nadir. Y Raíz. Y Pruno. Y su mástil, Jareta. Soy Roncero, Barbiquejo, Apagapenol...
Y sí, también soy una dulce niña llamada Hojatierna”.

Sheets at windward

" Let it be a word full of words ... perhaps... Ombú "

To cutlery

He Was a bard. High, scrawny and dreamy. And his voice was diaphanous.

He perfected a few seconds his harp while he was making use of the heat of the hearth in the fishermen's humble small house. His eyes were walking thoughtful along the expectant faces of his hosts. A marine old man twisted as a tree too much time exposed to the air of the sea, a woman who by force of having children and losing them in the waves had done to herself quite eyes and in her look one was already feeling the surf of the life. And a small quiet, still girl dressed as a boy filled with longing for sailing.

The harpist strummed softly the ropes, took a gulp of strong wine, and called to his voice.

" This is the history of a trip, of a discovery and of a legend. This is the History of Hojatierna and the navigators of alive trees. It is the History of a beginning and an end ".

Beginning and end.

The girl stuck to the trunk of the big oak. Not with the fingers, which yes, were contracted looking desperately for a hollow in which to be buried. Not with her small body, which yes was, drenched, numb and tremulous, completely doubled in an impossible curve. With all her small being.

She was sticking with every fiber of thought, with every frayed nerve. Her mind was strolling around terrified between spasms of lucidity. And the darkness was hovering on her. Out and inside. And across her fingers the pain was coming. Across her body, the conscience. To her mind ... to her mind the voice came.

" All is over, Hojatierna. Close your eyes and look at me ".

And the girl closed her eyes. And she saw blackness. And in the center of the blackness, far, surrounding, a slender oak of silver sheets. Who was calling her. She opened the eyes. And the oak had been cracked by a lethal beam. His branches wheelhouses were hanging faded after him. The world had been washed. Erased. And refact.

And in this secret, clean and soft blackness, after the eyelids he was not again. Only the echo of his voice and a misty figure.

But the beam that it always flogs in open sea does it two times.

She was lying in the pañol, embraced by two light branches, a small contact. And everything in her was burning.

The sun was just on her, snooping, drying and nothing more.

" All is over, Hojatierna. Close your eyes and look at me ".

And she looked. She was alone in the alive ship. Before her, the world was bowing in spilt depths of water in calmness. After her, the tree named Nadir. The oak that was doing the times of mast and rudder of the beautiful alive tree, the Apagapenol.

And without looking behind her, she knew that the greyish trunk had almost died. And inside it was resting Raiz, her father, her captain, her teacher. And the tree, in spite of everything, was still living. The sun went to bed where the sky was dying. She was dry, but cold. And without knowing why, she bit the rod that was carrying to extremes the branch nearest to her mouth. And she drank. Then she could not already open the eyes.

Nadir was waving the sheets in her direction, inviting her to sit down with him and with the figure that, smiling, was her father. " Now you will be the navigator of the ship Apagapenol. Come, learn ". She learned.

In an impossible succession of memoirs, Hojatierna knew of her non existence, an immobile point in the universe of the womb. And she grew. And she was born. Every look, every word, they went out in view of her memory. Hojatierna. Her father embracing her. Her mother rocking her. Nadir. Their alive and floating house. Her mother walking on the sheets dancers of the Seaweeds. Turning. Saying with her eyes farewell. And years of salt and of new and warm air. And her father, Raíz, joining his mind to the quiet oak. And how were the arms growing, were they learning to climb, to escape of the strange world of a solitary adult. And how were the legs feeling the weightlessness of a short flight between sheets inflated as a sail ball.

Swiming, minnow, cleaning of voracious remains the roots rowers of the oak and to feeling tickling in the palate. Her body allowing herself to be guided for the long rudders in a sleep of frothy stelas, one more sheet. The happiness of sailing without course or concert, only sailing.

And the beam that hurts and breaks, the light that stabs, which cracks. The thunder that silences shrieks. Suddenly enemy the friend sea. Something breaks inside, to the fund, something goes away of her blood. Sticking to the silver trunk, wanting to enter inside him. And there is no calm hollow, there is neither words of fortitude, nor purr of sheets. And there are no father's arms, mother's eyes, roots of sweet sap nor help in her solitude.

Only there stays her poor hope to be trunk, roots and branches. Then she understands. She empties, fills. Flood is delivered. There is something new in her interior. And a little so old as the first seaworthy oak and the first navigator of the Apagapenol. Fireflies of memory are still about her body. Flight of seconds, between the feverish search of a point of support, the girl returned to the life.

She had to sail towards Bay Aplacerado.

With the mind of her father, Raíz. And the black body of an agonizing oak. Her feet knew already where to tread, her hands where to rest, and she descended to the floating roots of the arboreal giant. Front with front, she pointed out the course to Nadir. With the hands sweetly forgotten in the crust, she expelled from herself the will to advance. She was a girl, only a girl. To survive. After a light quake full of silent understanding, the Apagapenol corrected his course, faced his sheets and advanced.

To survive.

Feeling In Bay Aplacerado two spars were rocking softly with the interwoven branches, leaving the sun to dry them. And around them there was floating a whole raft of broken sticks, like small jonquils with their biggest sail inflated. And dangerous matchwood that were turning crazyly without object. Remains of alive conscience that would finish with sinking in the seabed. The place would not do honor to his name until his waters were crystalline again. And that would not happen until the last one of the ships were back at home after the long and stormy night. Meanwhile the big Baluma was consoling the young ship Barbiquejo with branches and roots, while was advancing the morning. Their navigators, both in the shore, much close, very tense, were fixing the look in the horizon. The boy, Pruno, electrified by the anxiety, touched nervously his long plait. His partner, Baya Mar Adentro, tanned in many thunderstorms, was waiting for his questions wrapped in a species of big inside gap. Raiz was already not, she already knew it. And Hojatierna had to return.

- let's wait a little more, Pruno, we have always been agreed to meet here after a thunderstorm as harmful as yesterday’s evening. And we will wait here. No, please wait, allow me to finish. Your biggest mast is exhausted, has lost his reservations of fresh water and look how many matchwood surrounds to ours ships. Until you are not recovered both, we are not going to give you permission to weigh anchor.

Be patience, son. Look, to starboard are sheets out. For the height, I would say that it is the biggest of the Briol.

Before the saddened woman had just spoken, both the Barbiquejo and the Baluma began to wave their branches and wave their roots in direction of the new spars. Calling them, receiving them, greeting them. Instantaneously, the big fir of the Briol corrected his course towards the small cove where they were waiting for him. The movement of his sheets was happy, and the silver color of the ship body was indicating a big emotion. In more high of his biggest, his navigator was waving a big naked pole. It was Espora, the patriarch of the navigators of the alive spars. After the Briol, in rapid succession, there were appearing the Sheets of the Pantoque, the Sampan and the Tormentín, all smaller than the first one, but slower neither in their greetings nor in their speed.

And they all were bringing the same news: " She opened her eyes. She looked. They come already, either they advance. Nadir waves only one hand. Raiz ... he died. ".

Every tree was bringing his matchwood, his fears, his mitigation, the memory of a truncated passage. And the pain. Soon, they knew, their course would be a straight line to the Sea of the Seaweeds.

Meanwhile, they had to decide who would do of Anchor of the Apagapenol in the Search of a new Nadir for Hojatierna. The water itself was bringing in his waves the will of the small one for coming. The day had not ended when, first a voice, then others, not all human, they greeted the arrival of broken Apagapenol.

" Nadir is already more than Nadir. There are Sheets at windward. "

Concert

And Hojatierna is only a girl again, climbs over the tremulous rudder towards the arms of her grandmother. And Baya receives and shares her silence.

Already at night, bows with bows, the star of feeling trees, with Apagapenol in their center, recite their histories again. And one to one, every navigator, raises his pañol. Now the sheets are who speack, the branches those that whisper, the roots those that they dance. The soul of Raiz includes the silences and transforms them. Fronts with fronts, skins and crusts, the Conclave comes to a decision.

-Hojatierna, surounding the combs of Mar Arisco, you will come to a small cove. There, Nadir was born to the sea. - Espora speaks slowly, intersperses his love in waves of comprehension. But he is a man accustomed to sailing in solitary.

The girl remembers another voice. And the image of a slender oak of silver trunk dazzles internally in the small one.

-shortly before coming you must call to his shoot. Baya moves her breath towards the hands of Nadir. One to crackle incipient shakes to the old man tree.

And a blurry and humid forest sparkles after the oak of his mind.

-you will take an Anchor with you. Please, a volunteer do advance the sheets.

Humble and simple, Pruno rubs with the branches of Barbiquejo a bow to the Apagapenol. - I will be your anchor. “ I will be your rudder ”.

And something moves in the darkest of the abysses.

-The willow moves rapidly and his damned navigator looks for another mast, just as you. The woman who says this is not the sweet Baya, for more. Now she is the incensed mother, the damaged wife.

-Hojatierna, my small girl, look after of him.

And something moves in the darkest of the abysses.

And climbing towards the light, someone’s curiosity has born.

Sea inside.

He was a beautiful willow of smooth poles adorned with conceited languor. And he knew of the happiness. He did not grow only.

Now he is a vine shoot tamed in the exiled mind of a man, roots and equally twisted branches. Handled the love with rancor.

His name was Roncero, but he has forgotten it.

And the name of the man whose soul spits ahead, burning front and lacerated crust, was Portulano. But others will alwways remind him as the Expelled one. The sea attracted to the beam. Two times Roncero was kissed by it.

And he savoured in the nearby death the heat of the mitigation.

He was wrong.

Portulano would not rest up untill obtain a new Nadir. And the force of the hate twisted the internal threads of the tree. Already without sheets, only whips.

But he lived.

There is a big shade waiting.

From a shade is borning something slightly awaited.

Search.

Pruno from Aguas vivas is a very loquacious young man. Hojatierna, dark skin, hair of wheat, can listen. United his trees go, for branches and roots while their sheets whistle and the miles are left behind.

Each one in his pañol. An absent-minded hand caressing a wooden finger. The south wind pushes softly to both spars in direction North-East, course to Mar Arisco.

But the sea is a big mirror aborregado, there are no Sheets in the sea.

Now the slender oak is closer. Hojatierna allows herself to call. The voice of Pruno dilutes in a hiss of sheets that they greet, tender canon of lullabies for the small one.

And Raiz whispers in her ear... Her eyelids weigh...

“ Hello, obenquillo, I see that you feel like speaking ... ”

He was a man with skin of crust, sunken eyes of looking further away, knotty hands, with the dry and warm, strangely tender, careful palms on having touched. He was not speaking very much, was looking well. And liked in the shared silence of his tree friend on having sailed. Nevertheless, the smile was breaking easily on having found some nearby dolphin, or when he was turning out to be splashed by the siphon of a curious whale. He was a calm, a sad man, a big captain.

“ I am going to tell you something, at once... It was at night and it was helping to Nadir to come off a mesh of floating vine shoots. I was a little tired and I remained asleep in a root of the rudder. I like sleeping in open sea, with the stars of bedspread and mirror. And suddenly I felt a cuff on the ears. On having joined, there was nothing. Nadir was asleep, quiet, still. Suddenly, I thought about some naughty siren, angry Neptune, what I... I had the wet face, had startled me so much that I could not already sleep again. And I received another humid slap. I felt dazzling. I asked myself that, What have I done? What did I forget? Why?. And you know, Nadir started laughing, exactly like now remembering it. ” The father caresses the chin, remembering his surprise.

Hojatierna smiles. She always liked the soft hair of his white beard, the moustache, to joke giving him one.

Abarloados (Check with check)

The roots of Apagapenol and Barbiquejo were waved in spasms of anger. There was anger in the lance thrusts, in the oar there was a dark stinking and sticky slime.

Catapulted, confused, Hojatierna places her hands in the branches, asks, sobs.

Pruno curses and dives, his mast is waved, the waters foam floods.

The shade that takes strong holt,floods his minds, the trees go mad, fall down the sheets. Across the waters a broken laugh comes, terrifying, off balance.

There are no Sheets to leeward, there is no track of spars ... nevertheless, Nadir is silenced. The mist surrounds them and thickens per moments.

“ Reserve the breath, look inwards, find the howl, concentrate your forces. Allow them to go out. Cling to me ”.

And the girl obeys. And the sea trembles point. The laugh silences. The slime clears up. There is the sun again. Again.

To many miles of distance away Baya closes the eyes, closes the hands, closes the mind. She retains the breath, looks and finds. Then she allows it to go out.
Along with Baya, Espora clings to an oar, the root trembles, thrown to the water he expels a hoarse murmur loaded with threats.

To six miles of the misty and steep coast, a spars were turning maddened. And joust under her, the abysmal abyss.

Near, up, a forest moves.

Plunged.

Something had woken up him, slightly old, almost so old as the world. A small vibration was spreading from his tentacles inwards, was burning him, he was demanding to move, to slide again towards the light, the hated light of the eye that has no veils.

And a thrill started being born and touching from his still slept brain. With a fury that was delighting him, for extraordinary, welcome, the big monster changed color. And the fund of an impossible black lost the sand layer that it was covering it.

Stars of concentrated luminosity spread up to the palpus. Every cupping glass stretching and contracting in early anxiety.

And the waves grow, the water knows.

Roncero trembles. The only one that laughs is a man driven to despair on board of a scorched tree and for the beam, cracked. Lashed, harassed, chased, the old willow obeys and calls to the new Nadir.

He extends his exhausted roots, his oars, his branches, and he harmonizes them in the old song that he speaks about eternal water, about dear air, about sleep and about salt. He sings to the freedom of being two and of being one, sings to the wish of a good partner.

But the song transports him beyond himself, and also he sings the pain, the neglect, the hate and the fire. He sings the disappointment, the terror and the fear. And he speaks about the navigator who him has possessed. And he speaks about the madness and the illness that is killing him. He speaks about destruction, about death, of winter in the drained soul. And he whispers to the air and to the sea, on the outside, inside. He cries. The willow cries, wails with his last green sap. And he sings the atrocious laugh, waves in his voice the sure death that the Big Old monster promises him.

And he says goodbye to each and everyone of his old partners, now the beautiful singing gasped.

And he does not call to any Nadir. He does not sing already. Only he turns and waits, turns and hopes.

He has remembered. And his memory lights in his sap a tiny light of hope.

His name was Roncero.

And the slime reaches him, pestilente, roughly, cunning.

The old Frightfulness has the ear thin. The embraced minds of navigators and marine trees are a delicacy that increases his avidity.

Thickening, his essence spreads towards the surface, divides in the shape of ink and slime, part in the shape of hate atemporal.

Of a beginning that is an end.

From the water and the air, from the dark corners of fog, each of the spars received the singing of Roncero. And his agony while it was a prey of the desperation. And his made wish wave.

Also Hojatierna, also Nadir, and Pruno in the Barbiquejo. Impossible not to tremble before such a singing.

In the deep and ancient forests of the Costa Brumosa, so-called Nadir heard an oak also. Slow, ancient, with rumours of forest, atonished for the singing that he was never hoping already to hear, he was approaching the balcony of a small cove.

In a titanic effort Pruno, Hojatierna, Nadir and the mast of the Barbiquejo they have joined their minds, there have allowed to escape of them his breath, his air, his propulsion. The mist obeys, the wind helps, the roots move freely again.

In front of them, a maelstrom of darkness is swallowing Roncero. And they are struck by the mental echo of the immensity of the beast that hopes to satisfy a famine of milleniums.

It is too much. Hojatierna has lost almost everything what could preserve her innocence of marine girl. And at her mind two more minds stay. Of her spirit stretched up to the limit, on the verge of coming undone in shreds, there is born an anger, a fear and a force imposible of taming.

Up to the last one of her nerves has been shaken by the singing of the willow. There was love in this broken sound. And the hate in the laugh that he was accompanying it. And the small one closes the world in her doors and sees.

She sees her mother agreeing. She sees her serene father. Go to Baya, to Espora, see Pruno, go to a satisfied Nadir.

And she sees that where Others were lying their Blue Sleep, now there are full faces of calm espectación.

This way, the waiting is finished.

Her look includes them, embraces them, consumes them, breathes them.

She liberates them.

She does a call.

The Sea of the Seaweeds wraps the life and the death, hoards, awards power.

And if it is necessary, if it is called, it comes.

The world can lose something of his Light, but it must not lose his everything.

And the Abysmal Darkness watches.

The call has been done. And it has been listened.

And there is already no Roncero, there nor are off balance laughs. There is already no beast there nor is slime.

Neither is Barbiquejo, Apagapenol, there is no old and moribund Nadir.

Only there is a sea in calmness fully of seaweeds.

And in the shore, a quiet oak, spectator. One of his roots touches the water.

And his singing raises far over the souls.

And his singing includes thickness of tender seaworthy sprouts, and his singing returns the seaweeds to his Sea.

In his singing he embraces the wish impossible to be a sailor, to be an alive tree furrowing free the sea.

The waves grow, the water knows.

Of the distant Sea that is a source of life and is a cemetery, He Sings that forever he will be now a Guard, Anchors of Alma and Rudder of the Time. The Darkness plunged inside.

Finally, in a rustle, he sings softly, already almost in silence, “ I am Nadir. And Raiz. And Pruno. And his mast, Casing. I am Roncero, Barbiquejo, Apagapenol.

And yes, also I am a sweet girl called Hojatierna ”.

To overdraft

After the last touch of the ropes, The constable keeps his harp, drinks another gulp of strong wine, and leaves the old house of fishermen.

But before tackling his way, he rests briefly on an old oak to the shore of the sea.

In his mind, before in his memory, he feels a few softly whispered words.

“ I am a Nadir. And Raiz. And Pruno. And his mast, Casing. I am Roncero, Barbiquejo, Apagapenol... And yes, also I am a sweet girl called Hojatierna ”.